Drei Mitarbeiterinnen saßen gegen elf in der Küche, stippten ihre Sesamkringel in ihren Joghurt und tratschten, als etwas Großes zuerst schwer an der Regenrinne über dem Fenster aufschlug, durch die Außenwinkel ihrer Gesichtsfelder fiel, dann ein zweites Mal auf der Betonstrebe aufkam, die vor der Fassade quer verläuft, weil man sich in den 60er Jahren Erdbebensicherheit so vorgestellt hat, und ein drittes Mal drei Stockwerke tiefer hart auf den Asphalt schmetterte.

Ein Gegenstand, ein Vogel? Ein Mensch. Zertrümmert im Hof. Alle drei begannen reflexhaft, am ganzen Körper zu zittern, und hörten stundenlang nicht mehr auf. Doch wohl kein Patient von unsererer Intensivstation einen Stock drüber? Nein, er trug Straßenkleidung. Zwei gingen kotzen, die dritte rief vorher noch das Vorzimmer des Boss an, damit dessen Assistentin den Sicherheitsdienst des alten Krankenhauses alarmierte, dessen untere Stockwerke wir umgebaut haben und nutzen und aus dessen oberen Stockwerken der Mann offenbar gesprungen, gefallen oder gestoßen worden war. Als ich etwas später aus dem Fenster sah, hatte jemand ein weißes Tuch über die Leiche geworfen. Drei Stunden später war das Laken nicht mehr da. Es regnete. Regen wusch Blut aus seinem Kopf in Schlieren weit über den Asphalt. Der Sicherheitsdienst hatte die Zufahrt zum Hof mit einem Auto blockiert. Sonst war niemand zu sehen. Gegen vier sah ich noch mal nach, bevor es dunkel wurde, der Leichnam lag noch da.

Kollektives Entsetzen und tiefes Mitleid erfasste in kurzer Zeit die ganze Belegschaft, kein anderes Thema mehr den ganzen Tag. Kopfkinofilme wurden ungehemmt gedreht und abgespult, Tränen flossen, was für eine Tragödie für die Familie des unbekannten Toten im Hof, seine Kinder in der Schule, das Stigma, seine armen, alten, gebrechlichen Eltern. Daneben stand ich innerlich achselzuckend; wenn man Jahre in Großkliniken mit zweistelliger Geschosszahl zugebracht hat, weiß man, es springt immer mal einer vom Dach. Hier weiß man das sicher auch. Was haben die sich dabei gedacht, ihre Neuropsychiatrie im achten Stock einzurichten?

Viel mehr erschütterte mich die unbegreiflichen Gleichgültigkeit und Nichtzuständigkeit der Institutionen hinterher, der Krankenhausführung, der Polizei, der Gerichtsmedizin, die den zerbrochenen Körper einen halben Tag unbedeckt, ungeachtet liegen ließen. Ähnliches habe ich hier schon mal beschrieben. Und ich kann immer nicht zusammenbringen, wie die überbordende Emotionalität und Freundlichkeit und Güte der Einzelnen in der Summe ein so menschenverachtendes Kollektiv ergibt.

Ich sitze mit offenem Mund vor dem Fernsehkanal der Regierungspartei, Fascho TV, dessen ewiges Thema das Formen und Festigen einer nationalen Identität ist, die so gerne in der Antike wurzeln würde, denn seither ist nichts mehr von Bedeutung passiert, kulturell, wirtschaftlich oder sonstwie. Daran sind 500 Jahre Türkenherrschaft schuld und danach der Kommunismus, wobei, im Kommunismus war nicht alles schlecht. Das Verwurzeln in der Antike scheitert daran, das man kein Geld für Archäologie hat. Hätte man Geld, man könnte egal wo graben und fände überall Kunstschätze, die die historische Bedeutung der Nation für die Entwicklung der zivilisierten Welt einwandfrei und rechtmäßig in das Bewusstsein der Weltbevölkerung einzementieren würde. Tatsächlich hat ein verschwindend geringer Anteil der Weltbevölkerung je von dieser Republik gehört, das ist bekannt und ungerecht, bloß weil man arm ist. Die Amerikaner machen es auch nicht besser. Sie haben ihre neue Botschaftsfestung ausgerechnet auf den Hügel gebaut, den man für historisch besonders bedeutsam und kunstschatzreich hält. Die Regierung musste den Hügel hergeben, weil man arm ist und in die NATO wollte, wer weiß, wie viele Goldmasken die Amerikaner beim Baggern gefunden haben und nicht herausgeben. Man kann keinem trauen, man würde es selbst nicht anders machen, man ist arm.

Da man nun keine Beweise ausgraben kann, die Relevanz dieser Nation also verschüttet bleibt, kann man kaum anders, als sich tatenlos dem enormen kollektiven Minderwertigskomplex im Vergleich mit dem Rest der Welt anheim zu geben, mit Rumänien, weil es schon EU-Mitglied ist, mit den Türken, weil sie mit ihren Firmen ins Land kommen und Kraftwerke bauen und den Flughafen ausbauen und lauter Dinge tun, die man aus eigener Wirtschaftskraft nicht bewältigen kann, und am meisten schmerzt der unerreichbare Vergleich mit dem idyllisch verklärten Deutschland, dem Land, in dem Disziplin und Ordnung herrscht, kein Müll auf den Straßen liegt und immer alles in einer Weise funktioniert, die man sich hier gar nicht vorstellen kann.

Fascho TV soll dem Volk in seiner Identitätskrise die Moral stärken, vor einigen Monaten habe ich mich vor Lachen gekrümmt angesichts einer ärmlichen Imitation der schon in Deutschland lustigen "Du bist Deutschland"-Kampagne. Heute abend erklärt ein fetter Hobbyhistoriker und -Politologe, der bei näherem Hinsehen eine Frau ist, als Studiogast dem begeisterten Moderator, überall suchten die Völker nach ihren Wurzeln, ein internationaler Trend, ein menschliches Urbedürfnis, die Russen seien 600 n.Ch. in ihr Territorium eingewandert und fragten sich heute angstvoll, wer waren sie vorher, auch die Deutschen graben überall in ihrem Land, aber die Funde der Ärmsten reichten nie weiter zurück als gelegentlich eine römische Rüstung, nichts älteres Eigenes, bedauernswert. Aber das liege einfach daran, dass die Wiege europäischer Kultur vor der eigenen Haustür liege, im Herzland des Balkans, man wisse es und warte nur auf den Tag, an dem man es dem Rest der Welt beweisen werde. Vertrauen Sie auf unsere Partei.

Ich kann nur vermuten, was es in diesem Land bedeutet, mit 21 unverheiratet eine Schwangerschaft festzustellen, von der vermeintlich großen Liebe sitzengelassen zu werden, die Angst, die Scham, die Eltern, die Nachbarn, die ganze Kleinstadt, die Aussicht, von keinem Mann mehr geheiratet werden zu können, den Mut. Heute erfuhr ich von der ungeahnten Mutterschaft eines meiner besten, schönsten, ehrgeizigsten Rehlein, die erste, die ich im letzten Jahr selbst eingestellt habe, die 60km mit dem Bus zur Arbeit fährt, seit heute weiß ich, warum, die außerdem zu jeder Fortbildung pünktlich erscheint, und die in drei Schichten arbeitet, obwohl sie als Mutter eines Kindes unter zwei Jahren per Gesetz vom Nachtdienst ausgenommen gewesen wäre, hätten wir davon gewusst. Sie brachte heute eine Torte mit, zum zweiten Geburtstag ihres Sohnes und zur Verblüffung aller Anwesenden.
Erst nachdem ihre Probezeit vor ein paar Wochen auslief und sie einen unbefristeten Vertrag unterschrieben hat, nachdem sie zehn Monate lang in einem netten, vertrauten Team gearbeitet hat, hatte sie heute den Mut, ihren skandalösen Status als alleinerziehende Mutter offenzulegen.

Vielleicht nicht bis ins Letzte durchgeplant, aber doch bestimmt hoffnungsvoll in Betracht gezogen. Kerner brachte es eine Quote ein, die seiner Weicheimoderation nicht zustand, Herman einen veritablen Märtyrerinnenstatusin der rechten Szene (abzulesen auch an Hunderten unterstützender Kommentare unter den entsprechenden Online-Meldungen), den sie auch nicht verdient, da sie ja jede gedankliche Nähe abstreitet, und Google News fand eben 459 Meldungen zu Herman+Kerner. Das sind genau 459 zu viel.

Das soll ihr Fernsehtod gewesen sein, glauben manche, ich nicht, es gehtgerade erst los.

Bitte diese verwirrte Frau endlich totschweigen! Kollektiv! hätten wir schon letztes Jahr machen sollen, das hätte uns Manches erspart. Ich mache den Anfang. Kein Sterbenswörtchen mehr dazu von dieser Tastatur.

(Heute mittag in ganzer Länge ertragen: klick!
Wem das noch nicht reicht: klick!)

Das Baltic habe auch eine bewegte Geschichte, sagte unser Wirt auf Nachfrage nach dem verrottenden Prachtbau in erstklassiger Promenadenlage. Vor dem Krieg habe es den Juden gehört, die nutzten es als Heim für notleidende jüdische Künstler. Nach ´45 richteten die Russen ihre Kommandantur darin ein, ´72 bauten die Schweden daneben ein Meerwasserschwimmbad, das iss nu auch zu. Im Untergeschoss der Villa befanden sich Anwendungsräume für medizinische Bäder und Massagen, oben war eine Nachtbar und ein Restaurant. Nach der Wende habe die Stadt das Objekt für eine D-Mark von der Treuhand übernommen, und während man noch Konzept und Finanzierung suchte, hätten die Juden Ansprüche angemeldet. Und weil die Juden in Deutschland immer gleich kriegten, was sie wollen, damit sie nicht wieder laut schrieen, was wir ihnen alles Schlimmes angetan hätten, habe man ihnen das Baltic zurückgeben müssen. Angeblich wollten sie es der ursprünglichen Verwendung wieder zuführen, hätten sie damals getönt, mittellose Künstler gebe es ja immernoch. Aber als sie das Gebäude endlich wiederhatten, ließen sie es jahrelang vor sich hin gammeln, ohne einen Finger zu rühren, während die Stadt für Sicherung, Notheizung und Instandhaltung aufkommen musste. Und nach zehn Jahren fand man in ganz anderem Zusammenhang im Kreml Dokumente, die belegten, dass die Russen die Juden seinerzeit für das Gebäude bezahlt hätten - mit Rohstoffen, Kabeln, Geräten usw. rechtmäßig gekauft! Also sei die Rückführung ungültig gewesen, die Stadt hatte das Gebäude wieder, verrottet, zehn Jahre früher wäre man noch mit 90 Prozent von der EU gefördert worden, heute gebe es mit Glück noch 50% für eine solche Sanierung. Vielleicht nennen wir ihn einen alten Nazi, aber einer müsse doch sagen, wie´s iss, wie die Juden die Kommune jahrelang nach Strich und Faden an der Nase herumgeführt hätten und es noch täten, hätte man nicht zufällig diese Papiere gefunden!

Und während er noch über die der Stadt enstandenen Kosten und entgangene Fördergelder lamentierte, alles wegen der Juden, und die nun verfahrene Investorensituation, dachte ich darüber nach, wie diesem Hobbyhistoriker und Lokalpolitiker 40 Jahre Sozialisation in political correctness und Geschichtsaufarbeitung fehlen - genau wie den braven Bürger aus Mügeln, die nach dem Inderprügeln unbeschwert und meinungsbefreit in die Fernsehkameras verkündeten, man habe so viel für diese Stadt getan, schaunse mal, wie schön hier alles ist, nu machen sich hier die Ausländer breit und nehmen die Arbeitsplätze weg, gibt eh so wenig Arbeit, mit rechts und so habe das nichts zu tun. Alles Einzelmeinungen, natürlich. Kann man bitte trotzdem von den 17 Jahren Solizuschlag ein bisschen Geld in politische Aufklärung stecken, Herr Tiefensee, wo die Straßen doch jetzt alle neu geteert sind und die Ostwirtschaft so prima wächst? Wenigstens für die Folgegeneration?

Die Bäderarchitekturfassaden sind an der ostdeutschen Ostseeküste fast sämtlich wieder hübsch aufpoliert, der Fisch frisch, die Strände so schön, die Wälder auch, aber es ist noch längst kein behaglicher Ort, wenn man im Westen erzogen wurde.

Die berühmteste deutsche Ratgeberautorin aller Zeiten war Johanna Haarer, NSDAP-Mitglied und im Dritten Reich die staatlich empfohlene Expertin in Sachen Kinderkriegen. Liest man die von ihr verfassten Bestseller (unter anderen Die deutsche Mutter und ihre erstes Kind), macht man eine überraschende Entdeckung: Aus ihren Werken, die im höheren Auftrag der NS-Bevölkerungspolitik standen, spricht eine unverhohlene Abneigung gegen das werdende Leben: Wir lesen ihre konstanten Warnungen vor "erbkrankem" Nachwuchs, ihre Panikmache vor der Geburt ("ein Schlachtfeld"), ihre Empfehlung, das Kind vor dem Stillen erst mal ein bis zwei Tage lang nach der Entbindung hungern zu lassen, ihre Schilderung der Machtkämpfe ums Schlafen und Sauberwerden. Hat man sich durch alle abscheulichen Details der Säuglingspflege durchgearbeitet, bleibt eines hängen: Mit der Geburt eines Kindes beginnt ein existenzieller Kampf. Auf der einen Seite die deutsche Mutter - auf der anderen, ja was eigentlich? Ein großhirnloses Wesen, instinkt- und machtgesteuert. Schon an der Brust verursacht dieser emotionale Zombie Schwierigkeiten, stellt sich "trinkfaul", will nur "lutschen", und schlimmer noch, will nicht begreifen, dass er nur um 6, 10, 14, 16 und 20 Uhr zu essen bekommt. Wenn er schreit, schreibt Haarer, wird er richtig gefährlich. "Dann, liebe Mutter, werde hart! Fange nur ja nicht an, das Kind aus dem Bett herauszunehmen, es zu tragen, zu wiegen, zu fahren oder es auf dem Schoß zu halten, es gar zu stillen. Das Kind begreift unglaublich rasch (!). Nach kurzer Zeit fordert es diese Beschäftigung mit ihm als ein Recht, gibt keine Ruhe mehr, bis es wieder getragen, gewiegt oder gefahren wird - und der kleine, aber unerbittliche Haustyrann ist fertig. (Quelle)

So sah es nämlich aus mit der Mutterrolle, die Frau Herman trotz ihrer Kenntnis von Haarers Büchern heute besingt, für arische Mütter jedenfalls, die jüdischen wurden bekanntlich samt ihrer Brut vergast. Das kann man abtun als Dinge, die im Dritten Reich "schlecht" waren und dann die "Wertschätzung" arischer Mutterschaft als "gute" Rosine aus dem faulen Kuchen herauspicken, aber nur, wenn man wirklich nicht logisch denken will.

Erziehungsziel war nach Haarer schon bei Kleinkindern die Vorbereitung auf die Unterwerfung unter die NS-Gemeinschaft beziehungsweise die Gleichschaltung im Sinne deren Ideologie.

Auch darüber kann man hinwegsehen, ebenso wie über die Tatsache, dass die 68er neben bodenlosem Werteverfall auch die dankenswerte Abkehr von Haarers "schwarzer Pädagogik" hinterlassen haben. Um sich hinterher wie schon nach dem "Eva-Prinzip" zu beklagen, dass einen keiner richtig verstehen will.
Das ist alles schon wieder viel zu viel Gewese um Hermans wirre Spinnereien. Aber als ich heute doch in dieser Angelegenheit durchs Web gezappt habe, wurde es mir beinahe übel angesichts der vielen Sympathisanten, die in Foren und Kommentaren den NDR wegen Hermans Entlassung angreifen, der "Diktatur der political correctness" gegenüber einer blonden deutschen Mutter, die doch nur ihre Meinung sagt, und dann wird für meinen Magen viel zu breit diskutiert, ob sie nicht recht hat, und was man in diesem Lande eigentlich sagen dürfen sollte.

Es hilft Frau Herman aber nicht, sich einerseits alibihaft "Laut gegen Nazis" auf die Homepage zu schreiben, wenn sie andererseits ur-naziideologisches Vokabular verwendet. Das ist einer von hundert Widersprüchen, in die sich die arme Seele inzwischen schon verwickelt hat, es gibt keinen Grund mehr, ihr auch nur zuzuhören.

Allerdings bemerkte Rochus Wolff schon vor einem Jahr richtig: Das Eva-Prinzip ist keine politische Schrift, sondern eine kleine Dosis Gedankengift im Dienste politischer Desensibilisierung, ein Blitzableiter, unter dessen Schutz Schirrmacher, Bolz und Co. weiter wirken können. Ein Ende ist nicht abzusehen....und das ist das Gefährliche an Eva Herman.

Übrigens.
P.S.
P.P.S.

Dass sein Denken für das Gros seiner Untertanen nicht nachvollziehbar ist, mag von der singulären Erfahrung eines unvermittelt zerschossenen Brustwirbels herrühren, anders ist das alles kaum zu erklären. Der Attentäter hat sich entschuldigt und ist seit einer Weile wieder frei. Bei allem Respekt für persönliche Tragik sehe ich aber nicht, wieso ich mich aus Tornados und Fenneks heraus fotografieren und bis an mein Ende in düsteren Archiven speichern lassen sollte, sollte ich tatsächlich einmal friedlich Transparente schwenkend durch die Straßen ziehen, denn so weit ins Wesensfremde treibt es mich womöglich bald in dieser Angelegenheit. Oder mich etwa stasimäßig vom Nachbarn, der sich vielleicht darüber ärgert, dass ich auf dem Gehweg parke, anonym wegen fiktiver Wirtschaftsdelikte denunzieren lassen können sollte; letzteres hat zwar nichts mit Terrorismus zu tun, aber auch nicht mit Rechtsstaatlichkeit.

Hier noch mal eine Übersicht über die freien, aber irren Gedanken Herrn Schäubles. Bevor der Spaß ganz aufhört, lesen Sie hierzu auch das hier.

Nachdem ich seit Jahren das Demokratieversagen in den USA nicht begreife - wo ist die Opposition? Wo das Volk? Ganz Osteuropa hat seine kommunistischen Diktaturen wegdemonstriert, wieso kriegen die Amerikaner keine Massenproteste hin? - habe ich heute erstmals meinen zuständigen Volksvertreter kontaktiert: Bitte sich dringend von den Ideen des Innenministers distanzieren und seine Parteikollegen auffordern, das gleiche zu tun. Seinen zuständigen Volksvertreter findet man hier. Tun Sie´s auch, man fühlt sich besser.

Außerdem lasse ich die Nachtschwester neuerdings von Überwach auf Überwacher überwachen. Hier werden Zugriffe von IPs unserer Regierungsstellen auf Blogs und Foren sichtbar gemacht. Das bringt natürlich weniger "verdeckte Ermittlungen" ans Tageslicht als sympathisches Blog- und Dating-Surfen unserer Regierungsbeamten zu Kaffee und Käsebrötchen während der Bürozeiten, es sind halt auch nur Menschen wie du und ich. Man beachte die zahlreichen Kontakte der "Bundesregierung" mit planet-liebe.de, daneben mit manchem Blognachbarn.



Überwach ist eine fabelhafte Aktion von dataloo (via BaziND).

E-Post vom Balkan: "Heute bin ich beim Boss im Vorzimmer S. begegnet. Er hat sich noch einmal für unsere Mitwirkung am Kongress bedankt und gefragt, wann Du wieder kommst. Ich soll Dir herzlichst grüßen und ich muss Dir sagen, seine Augen fangen an zu leuchten und er kriegt das Zittern, wenn er von Dir spricht."

S. ist ein junger Arzt, der den Kongress mit immerhin 250 Teilnehmern hauptverantwortlich organisiert hat und am Ende noch den ersten Preis für die beste Präsentation mitnahm. In der Lobby des Tagungshotels gab es einen einzigen unter-vier-Augen-Kontakt. Ich sah ihm gerade ins Gesicht, eineinhalb Köpfe über meinem, und sagte, "S., ich bin sauer. Gestern habe ich nichts gesagt, als wir weder Leinwand noch Beamer noch Strom im Raum hatten, bis das erste Workshop praktisch vorbei war. Aber wenn Sie auf die Uhr schauen, sehen Sie, das erste Workshop für heute hätte vor 30 Minuten beginnen sollen. Wer zum Teufel hat das Zeug wieder rausgeräumt? Wir kommen für drei Tage her, wir stehen für so viele Workshops zur Verfügung, wie Interesse besteht, Anreise und Unterkunft machen wir selber, wir haben zwei Laptops dabei, wir haben einen verdammten Film gedreht, wir kommen mit einer Wagenladung Einmalmaterial für die Teilnehmer, der Andrang ist groß, alles was Sie tun müssen, ist eine Leinwand und einen Beamer in den Raum stellen, oder im Raum zu lassen! Oder rechtzeitig Bescheid sagen, dass Sie´s nicht können , dann hätten wir das auch noch mitgebracht. Ich gehe jetzt eine Viertelstunde Kaffee trinken, und wenn ich wieder komme, will ich Leinwand und Beamer im Raum sehen, sonst machen wir heute gar nichts." Erschrocken aufgerissene Augen, er hatte ja keine Ahnung, er werde sich persönlich, sofort. Auch die Art der Konfrontation war ihm vermutlich fremd. Beim Abendessen kam er an unseren Tisch, um uns mitzuteilen, wir seien die Hauptattraktion und das Feedback der Teilnehmer ausgezeichnet. Er entschuldigte sich noch einmal. Es tue ihm leid, dass ich mit der Organisation nicht zufrieden war, wahrscheinlich liege es einfach daran, dass ich aufgrund meiner Herkunft gewohnt sei, dass die Dinge so laufen, wie sie sollen. Aha, meine nicht mentalitätsangepasste Sichtweise war also hier die Fehlerquelle. Meine beiden einheimischen Mitarbeiter hatten sich tatsächlich mir gegenüber verständnisvoll und loyal gezeigt, sich selbst aber kein bisschen aufgeregt.

Nun leuchten Augen. Sie freuen sich dort, wenn ich mich so verhalte, wie es ihrer Vorstellung des typisch Deutschen entspricht. Sie finden mich klasse, wenn ich etwas tue oder sage, was sie für besonders deutsch halten, sie stoßen sich mit dem Ellenbogen an, sie sagen "sie ist Deutsche, aber keine von den kalten Deutschen. Sie ist wie wir, aber deutsch." Sie freuen sich auch, wenn ich einheimische Redensarten verwende oder einheimische Spezialitäten bestelle, obwohl ich Deutsche bin, oder ihre Weine fabelhaft finde, obwohl ich den Riesling erfunden habe. "Ich habe schon viel von Ihnen gehört", sagte der Vater eines befreundeten Arztes. "Nur Gutes. Mein Sohn sagte, Sie sind sehr prinzipiell."

Prinzipientreu, vernunftgesteuert und evidenzbasiert, humorlos, unhöflich ehrlich, ordentlich strukturiert, verlässlich, pünktlich. (Siehe hierzu die Gliederung meiner Thesis, die ich in nur sechs Wochen schreiben muss, keine Ahnung, wo die Zeit hin ist.) Wenn ich mich des öfteren verspäte, wie es leider meine Art ist, finden sie sympathisch, dass ich so eine lockere Deutsche bin. Ich bin ungewöhnlich gut gekleidet, für eine Deutsche. Daran sind meine Kommilitoninnen schuld, dür deren modischen Auftritt während der Studienreise ich mir einiges anhören musste.

Das alles führt dazu, dass ich mich gelegentlich frage, was denn deutschtypisch sein kann bei der Diversität, die 85 Millionen mit sich bringen, oder ob die Stereotypen, die in ärmeren Ländern voller Hochachtung uns gegenüber gepflegt werden, hohle alte Klischees sind, auch wenn mir einige liegen und ich sie gern mit Leben fülle.

SPON international hat letztes Jahr vor der WM Texte zum Thema gesammelt, um ausländische Besucher auf kulturelle Besonderheiten einzustimmen. Manches ist platt, manches gar nicht so spezifisch deutsch, manches überlebenswichtig, vieles erhellend. Wer sich etwa an unangemessenen medizinischen Pseudofachbegriffen im Stil von "Kreisllaufzusammenbruch", "schwerer Schock" und "künstliches Koma" im Sprachgebrauch stört, möge das hier. lesen. Erst recht, wenn Sie sich nicht daran stören.

In meiner Vorstellung hat dieser 21jährige, der besoffen unterwegs mit Mamis Auto ihr Hirn zu Brei gefahren hat, ein kapitales Minus auf dem Lebenskonto. Keine vom Gericht zu verhängende Strafe kann es ausgleichen, kein temporärer Führerscheinentzug, kein "wir waren doch auch mal jung", keine verzweifelte Mutter, die sich neben passenden Worten, die sie durchaus findet, wahrscheinlich primär Gedanken um die bald mit einer Vorstrafe befleckte Vita ihres prinzipientreuen Sohnes macht. Dieses unbeschriebene Blatt, noch nichts bewiesen in seinem Leben, null Guthaben im Dienste an der Gesellschaft, nimmt der 33jährigen, die auf ihrer Intensivstation an der Rettung unzähliger Leben beteiligt war, das ihre und begreift das besondere Ungleichgewicht dieses Unfalls vermutlich gar nicht. Was sollte mit ihm geschehen? Nach der nun anstehenden Phase der Depression, Psycho- und Therapiekiste, die ihn in die Lage versetzen sollen, nach dem Trauma ein Leben wie jeder andere zu führen, möge er bitte trotzdem die besondere, altmodische Lebenspflicht wahrnehmen, Gutes zu tun. Entwicklungshilfe leisten, Sozialarbeit in den dreckigsten Slums, Minen räumen, Kriegsfotograf werden, sowas eben. Früher gingen die Leute ins Kloster, Buße tun, oder missionieren. Wann soll ich denn den Moralischen kriegen, wenn nicht hier.

Im väterlichen Familienclan der Nachtschwester, der sich vorletztes Wochenende in einem Rhön-Kurort traf, gab es nur eine einzige Ehescheidung, seit sich der Großvater in den 30ern scheiden ließ, um die Großmutter zu heiraten. Er fiel ´45 in den letzten Kriegstagen und blieb ihr einziger Mann bis zu ihrem Tod mit 93. Seit sie keine Advents-Karpfenessen und Geburtstagsfeiern mehr ausrichtet, trifft sich die Familie einmal im Jahr einfach so.

Ein Einheimischer blieb nicht nur minutenlang stehen, um mir beim Parken zuzusehen, er folgte mir, als ich mein Gepäck ins Hotel trug, um seine Missbilligung zu verbalisieren und mich auf den korrekten Parkplatz hinter dem Haus hinzuweisen. "Mach ich später" reichte nicht, ihn loszuwerden, ich musste erst unfreundlich werden. Dieses Provinzdeutschtum bin ich nicht mehr gewohnt.

Wenn ich alle Familienmitglieder um einen Tisch sitzen sehe, zeichne ich manchmal in Gedanken Mendelsche Vererbungsschemata. Diesmal fasste ich zwei Merkmale ins Auge, Nasen und Sesshaftigkeit. Im ganzen Clan gibt es nur zwei Nasen, die großväterliche, kräftige gerade, wohlproportionierte mit tänzerischem Schwung der Nasenflügel, und die prominente, hakenförmige meiner Großmutter, hellhäutig und rotgeädert. Angeheiratete Nasen der zweiten Generation konnten sich nicht durchsetzen. Erst in der vierten Generation, bei den Urenkeln, tauchen gelegentlich andersförmige Nasen auf. Ich trage die großväterliche, sie steht mir.

Eigentlich beschäftigt mich aber die Sache mit der Sesshaftigkeit. Wäre die Neigung dazu erblich, wäre sie in der väterlichen Familie homozygot dominant und ich mutant. Man hat in den Sechzigern aus Leipzig ins Badische riebergemacht und sich seither nicht mehr bewegt, oder man ist gleich drübengeblieben. Deshalb finden die Zusammenkünfte immer in Franken statt, das ist die Mitte. Eine Kusine hat es immerhin 100 Kilometer nördlich in ein südhessisches Dorf verschlagen, ihre mittlerweile erwachsenen Kinder fühlen sich wohl in der Provinz und haben kein Bedürfnis nach Urbanität oder einfach nur einem Tapetenwechsel. Das ist mir unbegreiflich. Dass ich mich über den Hobby-Park-Blockwart ärgerte, verstanden meine Verwandten gar nicht richtig.

Meine Mutter, das angeheiratete Gastarbeiterkind der 50er, deren Familie immer wieder dorthin umzog, wo der Vater Arbeit fand, und ich, nach sieben Städten in vier Ländern, regen uns gerne gemeinsam über langzeitarbeitslose Ostverwandte auf, die es grundsätzlich ablehnen, anderswo als in Leipzig Beschäftigung zu suchen. Meine Mutter spielt mit über 60 mit dem Gedanken, das Haus in der Provinz, an dem mir als künftige Erbin ohnehin nichts liegt, zu verkaufen und in eine große Stadt zu ziehen. Vater sagt nein, wozu? - dieser pragmatische Bewegungsdrang ist ihm wesensfremd.

Die Familie meiner Mutter ist übrigens teils tot, teils unversöhnlich zerstritten. Ich selbst habe gar keine.