Sollte es Sie je in diese Stadt verschlagen, wofür ich mir keinen Grund denken kann, außer Sie arbeiten für Konrad Adenauer oder wollen der Regierung ihren winzigen, maroden Flughafen abkaufen und ausbauen, damit die EU hier landen kann, wenn es soweit ist, wenn Sie dann im Straßenbild das Augenmerk auf die äußere Erscheinung der hier lebenden Menschen richten, wird Ihnen viel Plastik in Kleidung, Schuhwerk und Accessoires auffallen, gleichzeitig aber eine hoch entwickelte Friseurkultur. Wo man hinsieht, gepflegte, frisch und akkurat geschnittene Fönfrisuren. Das Friseurwesen gehört zu den vielen auszeichneten und spottbilligen Dienstleistungen hier. Man lässt Haare waschen und fönen, wenigstens einmal die Woche, kostet vier Euro. Auch die Färbeergebnisse meiner Mitarbeiterinnen können sich unbedingt sehen lassen, sodass ich schon vor Monaten Mut zur Sprachbarriere fasste. Schließlich geht die Verständigung mit dem Friseur auch in Deutschland oft genug schief. Hier habe ich den Salon meines Vertrauens schon blond betreten, ein paar zusätzliche Strähnen verlangt und bin brünett gegangen, aber die technische Umsetzung war stets perfekt. Gestern, Sonntag, war ich zu einer Hochzeit geladen, undenkbar, ohne Frisur zu erscheinen, leider hatte der Sonntagsfriseur in der Nachbarschaft überraschend geschlossen, das trieb mich in die Stadt zu einem bisher unerprobten Salon, der, wie sich herausstellte, von Angehörigen einer ethnischen Splittergruppe betrieben wurde, die keine der beiden offiziellen Landessprachen beherrschten, nur ein 16jähriges Lehrmädchen konnte dolmetschen. Sie wusch mir die Haare und blieb demütig neben mir stehen, um dem Meister zur Hand zu gehen. Der Meister trug Oberlippenbart, Pomade, Polyester und viel Gold und kämmte mir die Haare so, wie man anderswo ein Pferd striegelt.
"Ich gehe heute abend auf eine Hochzeit und ich brauche eine Frisur -"
"Tsss!" machte der Meister, dessen Konzentration ich nicht stören sollte, erst als er fertig war mit Kämmen, bedeutete er mir mit einer Kopfbewegung, ich dürfe jetzt sprechen.
"Ich brauche eine Frisur, zusammengesteckt irgendwie, für eine Hochzeit." Die Kleine übersetzte. "Hügürüöröhüschdügüsch?" knurrte er. "Knoten oben oder unten?" fragte die Kleine. "Äh, unten." Er begann nie geahnte Fönmanöver, warf meinen Kopf derbe hin und her, toupierte und sprühte, ohne mich eines Blickes zu würdigen. Menschen sammelten sich um mich herum und kommentierten das Geschehen auf meinem Kopf in weiteren unbekannten Sprachen. Ab und zu bellte er ein Kommando in den Raum, Mädchen eilten mit Utensilien herbei.

Viel später in der Nacht luxierte ich meine Schulter, um das Ergebnis zu fotografieren:



Bemerkenswert die Nachhaltigkeit der Frisur, auf den Fotos war sie fünf Stunden schweißtreibender schnapsseliger tischtanzender blechkapellender Balkanfolklore auf dem Dorf alt, wo die dralle Braut, die in ihrem Kleid aussah wie ihre eigene Hochzeitstorte, einen Bäckereierben heiratete, die Veranstaltung ein himmelschreiender Froh- und Irrsinn, von dem Sie noch lange keine Vorstellung haben, bloß weil Sie vielleicht "Schwarze Katze weißer Kater" gesehen haben oder mal auf einer Datscha-Party waren. Die Frisur ist auch heute noch völlig unverändert und fühlt sich an, als müsste ich sie morgen mit Hammer und Meißel zerschlagen.