Desperate Housewives
Ohne aktives Zutun, ein bisschen durch Xing, ein bisschen durch Freunde von Freunden in Deutschland, finde ich mich in so einem Zirkel von Expatriates wieder, das habe ich vorher nicht vermisst, aber es tut gut, sich mal auslassen zu können über den Dreck und die Inkompetenz und die Unzuverlässigkeit und den Dreck hatte ich schon, ohne Sorge, damit Nationalgefühle der einheimischen Freunde zu verletzen. Die mir allerliebste Schwedin, die in London einen Australier geheiratet hat, der nun hier eine Schweizer Bank managt, verlor ihren Marketingchefposten bei einem hiesigen Milchkonzern, als dieser durch politische Intrigen und Verstrickungen feindlich übernommen wurde und ist Expertin in dieser absurden kleinen Volkswirtschaft. Sie organisiert Mädels-After-Work-Events, und dabei erfuhr ich staunend, dass die anderen Südafrikanerinnen, Britinnen und Belgierinnen am Tisch sich aus dem Internationalen Frauenclub dieser Stadt kennen, der seine Treffen mittwochs vormittags um zehn abhält und dass die Überschrift After Work für unsere Freitagsfrühabendstreffen eigentlich nicht zutrifft, da außer mir keine arbeitet.
Mit offenem Mund hörte ich von Mahjongg- und Bridge- und Yoga- und Krabbelgruppen und vom Ärger mit Hausangestellten und dass das Networking, das im Frauenclub stattfinde, die Karrieren der Gatten immens vorantreibe, letzteres durchaus defensiv vorgebracht. Der Club unternimmt brauseschlürfende Busausflüge zum einzigen echten touristischen Ziel im Land, der magischen Stadt, die schönsten Gegenden kennt er nicht. Am Tisch sassen nette, polyglotte, garnicht doofe Paarunddreißigerinnen, die ihre Jobs in London, München, Kapstadt aufgegeben haben, um in der hässlichsten Stadt auf den Kontinent Gattin und vielleicht noch Einzelkindmutter zu sein, letzteres mithilfe einer Vollzeitbabysitterin, abwechselnd zu Kosmetik, Friseur und Pediküre zu gehen und sich einzureden, sie feilten in der internationalen Kochgruppe an der Karriere ihrer Ernährer. Ich wusste ehrlich nicht, dass es solche Lebensentwürfe noch gibt, gut, dass meine Großmutter das nicht mehr erleben muss.
Mit offenem Mund hörte ich von Mahjongg- und Bridge- und Yoga- und Krabbelgruppen und vom Ärger mit Hausangestellten und dass das Networking, das im Frauenclub stattfinde, die Karrieren der Gatten immens vorantreibe, letzteres durchaus defensiv vorgebracht. Der Club unternimmt brauseschlürfende Busausflüge zum einzigen echten touristischen Ziel im Land, der magischen Stadt, die schönsten Gegenden kennt er nicht. Am Tisch sassen nette, polyglotte, garnicht doofe Paarunddreißigerinnen, die ihre Jobs in London, München, Kapstadt aufgegeben haben, um in der hässlichsten Stadt auf den Kontinent Gattin und vielleicht noch Einzelkindmutter zu sein, letzteres mithilfe einer Vollzeitbabysitterin, abwechselnd zu Kosmetik, Friseur und Pediküre zu gehen und sich einzureden, sie feilten in der internationalen Kochgruppe an der Karriere ihrer Ernährer. Ich wusste ehrlich nicht, dass es solche Lebensentwürfe noch gibt, gut, dass meine Großmutter das nicht mehr erleben muss.

